La poesía es el muro donde vive el objeto no casual, no ardido aún, esa araña de efusión esplendorosa. Ríe el inválido su pausa y le crecen yedras, verbos de limpia arquitectura para presagiar despojos de cosas, treguas del dolor o lámparas vacías. Quien ahí escuche al placer diluirse entre sus ingles, e ignore el riesgo de la amnesia, será feliz, será feliz, será feliz. La poesía te rodea las manos, la amiga que sangra.

 

De LOS POEMAS DE HORACIO E. CLUCK 2017